Sie walzen es aus.
Morgends bis Abends. Schon 2 Tage vorher und noch 2 Tage danach.
Talkshows mit kleinen und großen Besserwissern,
abgehalfterten Politikern, noch abgehalfterteren Sportlern und Künstlern.
Moderatoren, die Verstorbene in Rampenlichter zerren.
Verstorbene, die nur indirekt zu tun haben mit den 2 Türmen in der großen Stadt.
Ein Rampenlicht, für das sie sie aus dem Grab verfluchen sollten!
Kleiner toter Soldat in Afghanistan.
Taugst Du nur noch als Thema für einen Talkshowmoderator?
Stirbst Du so Deinen 2. Tod?
Kleiner Soldat, komme über sie! Nachts, in ihren Albträumen in ihren Rolf-Benz-Betten
in ihren überteuerten Münchner-Schicki-Micki-Wohnungen!
Komme über sie, kleiner toter Soldat! Als Geist und Albdruck In die Gehirnerweichung ihrer Oberflächlichkeit!
Die Presse stirbt ihn gerade, diesen 2. Tod.
Sie stirbt ihn leise. Ein Nachrichtenmagazin, das in seinem Fernsehableger selbst mitzündelt mit rechtskonservtiven Reissern. Vom Islamismus reden sie. Von bösen polnischen Leiharbeitern schwadronieren sie.
Auf Einschaltquoten luren sie.
Um Börsenkurse huren sie.
Rettungsschirme werden gespannt mit Geld, das keiner hat.
Dreh dich, immer schneller! Dreh Dich, Karussell auf dem Jahrmarkt der Eitelkeiten!
Goldenes Kalb, goldenes Kalb, sag an, wie steht der Dax heute?
Wie hoch hat Bayern München gewonnen?
Flachheit, Dummheit, Bigbrothergepircte Gesellschaft.
Ins Hirn tätowierte Einfalt. Intolerante Toleranz,
Oberflächlicher Tanz auf dem Vulkan.
Sie werden immer seltener, die Rufer in der Wüste!
Sie werden verlacht, sie werden ignoriert.
7 Milliarden auf dem Narrenschiff.
Kranker Planet.
Die Uhr tickt.
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